O sopro

A cidade soa. Só a cidade. Só.

2010-09-04T12:30:00.001-07:00

A cidade é tímida. Fala pouco comigo...
Grande, desengonçada.
Ela cheira mal.
Lembro-me de quando eu era pequeno e não conseguia ver o sol entre os tapumes.
Mão com a mãe. Mãe com o pai. Atravessar a rua e ralar minhas solas nos asfalto por não acompanhar os passos.
E eu não comprava meus sapatos.
A cidade tosse.
Ela não suporta a fumaça que expiro de meus pulmões rasgados.
Ela é preta.
Mas não tenho preconceito, não. Tenho não.
Escrevo os nomes dos dias no branco da faixa de segurança.
Depois o esgoto passa por cima e lava.
A cidade fecha os olhos. Ela não suporta as luzes que aquecem meu corpo.
Eu tusso.
De cima dos meus andares eu tusso pra ela admirar tamanha altura.
Arranco dos céus alguma bebida barata.
E recolho a cidade ébria escondida em qualquer destas minhas sarjetas.
O sinal é verde.
O sinal é. Vede!
- O sangue é vermelho!
Vermelho que não pára, não faz parar.
Não pára de derramar.
E quando a vista alcança o fim, ficam minhas colinas.
Revivo meu horizonte pra cidade olhar.
Pra cidade chorar.
E derramar um mar escuro que não se abre com o elevar de minha mão.
A cidade vive em mim.
Mesmo nos dias em que eu me sinto só.

Obnubilação

2010-08-15T22:08:00.000-07:00

Idéias perpetuam na madrugada. Elas vêm e vão... E deixam os miolos em ruínas ligeiras. E daqui não me mexeria nem pra alimentar meus vícios, por que então por meu dedo na tinta?
E então? Sobraram as pirraças e copos coloridos pra eu contar histórias de ninguém... Ficaram os parênteses... Ou seriam daqueles homens lá fora?! Ou seriam dos que sorriem entre aspas? Eu hoje quis chorar... Mas não conta, é segredo. Quis esconder por trás dos meus óculos enquanto a escuridão e o som bonito faziam de mim alguém mais longe. Passou... Passou em branco. Cor branca. Mas branco não é cor. Branco é ausência de cor com todas juntas. De fato... Quando tudo brilha ao mesmo tempo, é o branco que fica. Estou em branco. Meu olho é preto. A enxurrada de brilhos e soles arranca-me os princípios e as milhões de faces que tomo são pra fugir dos raios.
Eu fecho os olhos numa noite fria de domingo...
Agora vou ficar esperando a sensação quase mascava de escrever de trás pra frente. “Assim bem era não que, ficaram que curiosos poucos aos mostrei então. Cores as ouvir podia eu.” Mais um pouco e finalmente escreverei antes que o pensamento insulte revelar.
Céus! Preciso recolher minha boca amarga, lavar meus dentes, alisar os lençóis e zerar meu cérebro... Que amanhã preciso estar normal. Grito mais alto que todos, efim: - zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
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zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...

Ano par

2010-07-27T18:00:00.000-07:00

Mazinho abriu a porta de papelão pra buscar a sua vuvuzela do outro lado da rua. Os dedos em chagas de um pretume azedo, perfurando a carapaça de sujeira. Correu por entre os tufos de barro que foram goleira na noite passada, chutando as latas de cerveja e garrafas de cachaça ruim. Edvaldo 34 estacionava a Kombi 76 sobre o barro que era pra ser calçada. Colarinho suado, gravata no umbigo cobria o botão estrangulado da camisa. Camisa marron, fermentada. E um sorrisinho amarelo disfarçando a cara encharcada com o buço mal barbeado. “Edvaldo é homem bom. Edvaldo é bom homem. Faz bem pros meninos. Faz bem pra tudo nós.”

O auto-falante falhado alvoroçava a gurizada perdida nos seus casebres. “Edvaldo 34, Edvaldo é 34. 34, 34, 34, 34, 34”.
Dois minutos e fazia-se a platéia de pequenos sujesmundos prontos pra receber presente. Prontos pra transformar os minutos de som esbandalhado em festa. Festa naquele lamaçal putrefando sobre o sol menino que rasgava a cerração.
Mazinho era filho de Zuleica. Zuleia era mãe de Preto, Bolacha, Lambari e tantos outros que se “enformigavam” sobre a ferrugem esbulhada da Kombi. Zuleica era filha de Vovó. Edvaldo era filho de Maria Jaqueline. Mas agora era filho de um número: 34 + tecla verde.
E era ano de Copa.
Era ano de votar.
Ano par.
Mazinho, Maranhãozinho menino levado, danado que só ele. Vestia camisa, assoprava vuvuzela e chutava pro gol.
Ele queria bola.
Zuleica queria comida.
Vovó queria sossego.
Edvaldo queria voto.
E quem queria colégio?
Calçada, esgoto...?
Casa?
Doutor?
Mazinho queria Copa do Mundo...
Queria brincar.
Queria não ter tempo de passar fome.
E todos queriam TV...
A TV ficara ligada sob o sol marmanjo que rachou de tarde. Os olhinhos brancos e a pele preta de Mazinho brilhavam sem igual.
Sonho de fazer gol... Pronto... Agora Mazinho queria mais.
Mazinho queria ser africano.

Mais açúcar, menos sal

2010-07-01T20:24:00.000-07:00

Bebo dois goles sem açúcar pra segurar a ansiedade e não perguntar por primeiro... Então tu começas a falar sobre as notas dos jornais e por ai se vai meu café já doce. Eu ia te dizer que era assim, que não precisava fingir ou engolir as dúvidas... E ai tu adoça o chá com uma colher e meia, levanta a cabeça como querendo chamar o garçom... E te esqueces que aqui não deixam fumar... Ah, o nosso eterno canto com cheiro de brechó... Parecemos tão atrapalhados com a mesa entre nós, mas já é assim há tanto tempo... Sobra um momento e então começas a perceber que o sutiã chateia por baixo do suéter rosa enquanto junta os braços fingindo estar com frio. Em seguida reclama do chá muito quente, da música que não é mais a mesma. O facho de luz certeiro pela janela ilumina os guardanapos... E eu me lembro de quando te enfurecia com teus pais e vinhas desabafar entre minhas mãos. Tapavas o sol com a mão tão alva... E de novo olho pra os guardanapos. Achavas que irias fracassar, que tudo, tudo conspirava... Que não conhecia amor próprio, que eras a causa maior pela perda dos anseios... Impaciência... Hoje uma mulher sorridente-ansiosa em minha frente... Sutil, tudo muito sutil. Deixavas de acreditar que eras cruel... Passaste a beber chá e a olhar nos olhos. E deixar os raios de sol dançarem sem sequer dançar os dedos. E teus dedos hoje são amarelos. Contrastam com o cinza esfumaçado da tua arcada dentária... Aí eu deixo de perguntar... Hoje não preciso dizer que tudo vai passar sobre os nossos olhos e eu vou olhar pra trás com minha boca estrebuchada de perguntas. Assim eu fico nesse papo-furado, rasgado pela mera aparência e meu olhar casual para o relógio. Sim, eu preciso ir. E finalmente degusto de meu café doce pra que desçam as perguntas. Engulo meu gole de ansiedade, cuspo pra dentro o café. Era sal e não açúcar. Tão salgado como ter de beijar-te ao rosto e tomar o rumo pra casa fingindo compromisso.

PS: Um texto menor pros amigos vanguardistas não acharem que meus escritos morreram

Culpa sem culpa

2010-03-28T22:45:00.000-07:00

Quem dera eu te provar que nesta noite errei sem culpa.
Quem dera eu errar sem provas... Sem álibi, sem riscos
E eu o fiz.
Mas as provas tatuam os miolos e por aí já vão minhas noites de sono
Reviravoltas e empunhaduras pelo leito em febre
Da culpa que eu insisto provar abstenção
Mas as ações alçam vôos e derrubam torres tão longes que nem consigo contar as arranhaduras entre os tijolos.
Uma tarde, uma madruga e talvez amanhã de manhã para pensar.
Os papéis sobre a mesa, as contas por terminar...
Facas de pontas viradas ao peito.
Tudo tão comum nessa manhã de trabalho...
O telefone toca e mais uma vez anulam-se os meus passos.

E todo raciocínio se transforma em pregos porque logo ali restam corações batendo e meninos chorando.

E de novo arranco de mim algumas fragilidades ligeiras.
As mãos se arrastam desdobrando os dedos para cima e para baixo.
E eu os controlo com suor morno.
Ouço a voz de fora e tudo volta ao normal.
Até os 5 minutos depois das 14 horas racionais.
É o inferno em ciclos, meu riado-mudo.
E o diabo gospe o pecado.

Das memórias de ontem.

2010-02-23T21:01:00.000-08:00

Parei de escrever... As mãos se enrijeceram, a cabeça se ocupa de outras coisas agora. E eu até parei de beber conhaque há uns dois meses. Também, estas bebidas baratas me põem com uma dor de cabeça dos diabos. Vai Deus saber o que põem ali dentro... Lembro da vovó gritando pelos corredores da sua velha casa no alto da serra quando eu ficava acamado, mal da garganta... “- Per mal di gola, niente di meglio di zenzero”. Passei a ser um consumidor assíduo de gengibre. Mais tarde, quando descobri o conhaque de gengibre, definitivamente achei a minha bebida. Nunca mais me ataquei forte da garganta como quando eu costumava trepar em sinamomo sob chuva de primavera. De quando eu era fininho, pescoço comprido e de joelhos saltados, bebedor de chá. Duas doses de conhaque por dia. Cinco nos dias de festa em que também tomava cerveja.
Pois bem, agora essa imundície macera meus miolos. Enchem as garrafas com químicos e produtos pra deixar a gente doente. Eu também não costumo reclamar... Peço logo pra Georgina trazer-me algumas aspirinas e tudo melhora. Sempre digo, os melhores remédios são os antigos e não vivo sem minhas aspirinas. Afina o sangue... E freia os males do coração. Não, não é desses males de ficar chorando pelos cantos por mulher... Estes eu não conheço mais. Digo das doenças da bomba mesmo... Podem perguntar ao meu sobrinho-neto que está para se formar médico na capital. Entendido o guri... Serve pra coisa, sempre disse isto a ele. Quando ele vem aqui, me faz um bem... Passa por horas conversando e olhando as receitas dos meus remédios. Acho que os médicos de hoje em dia não sabem falar com a gente. Baixam a cabeça, escrevem adoidados. E correm pra terminar a consulta. Meu sobrinho-neto prometeu-me que não seria assim...
Tanto sei que ele vai me curar... A tosse vai parar e as minhas mãos obedecerão aos comandos de novo... Mas mesmo assim, vou parar de escrever... Por que todos virão aqui e não estarei mais em meu leito... E poderei falar... E poderei ouvir... E não precisarei mais de papel para mitigar a solidão. Irei vestir a camisa xadrez de tom azulado, aparar os poucos cabelos que me restam, restaurar o perfume da última gaveta de minha cômoda acinzentada. Dar um jantar como nos tempos do clube de cronistas. Por enquanto espero... A fim de que as memórias de hoje não sejam mais as de ontem. Eu não escreverei amanhã.

Um brinde à calçada

2010-01-20T16:58:00.000-08:00

Esta noite, eu queria que a música fosse repetida por minha vontade. Queria que os livros fossem tragados como os cigarros. E que ali do lado, não houvesse apenas uma janela com vidros foscos esperando que eu os quebre em represália. Onde se escolhe a liberdade, oh céus?! Responde agora se alguém se esconde no azul de minha infância... Hoje não há azul nem estrelas para responder. Volans sumiu entre as nuvens nesta noite de chuva sem cheiro de chuva. A porta fica fechada, mandei dizer que não atenderia a mais ninguém. Ninguém... Cansei dessas diferenças forjadas, cansei de arrastar na escrivaninha e derrubar mil vezes os papéis. E depois arrumar tudo de novo, como se a solução fosse ordenar folhas por datas. Queria que nesta noite os vizinhos reclamassem dos meus gritos pela orgia de mim mesmo. E se esquecessem que teriam de lucrar amanhã de manhã, que não lessem os jornais e que vomitassem o café pela janela. E apagassem as chamadas perdidas de ontem para não se lembrar do passado. Por que tão vida normal? Por que não um pouco dos Buendías para fantasiar o que, de fato, é tão ordenado? Queria um texto onírico. Queria ouvir a música de novo. E sair daqui pra desenhar lá fora todas as teorias forjadas que inventaram pra eu viver. Fugir destas horas de 60 minutos, pra esperar que amanheça e perceber que perdi o controle. Tão bom perder o controle de tudo e despencar para o céu. Ser asas voando sem corpo, brilho sem luz. Grito de madrugada jurando amor às janelas e um brinde à calçada. E não saber quem me espera lá embaixo. Eu quero ser “o não ter tempo”. Eu quero que alguém bata a minha porta, para eu ter o gosto de dizer que abri uma exceção.

É do tempo tudo isso.

2010-01-18T18:01:00.000-08:00

Faça com que, por cinco horas, eu continue olhando para você. Faça com que, de novo, eu navegue por entre os teus desejos. Continuo imitando a tua risada explosiva só pra ver-te no ar lançando as mãos sobre meu peito. E rindo mais, e... Que eu não me esqueça das noites em que te sentia tão minha, que nem mesmo percebia-nos os dois em separados, juntos a nossos amigos. Ligados pelas mãos e pelo intuito. Eu segurando o copo fugaz... Que por vezes era esquecido enquanto profanava minhas palavras desconexas... Mas no final esmaeciam-se numa história engraçada. E todos riam e acendiam cigarros. Enfim o copo retrocedia alguns milímetros. E goles ásperos eram violados para sossegar a ansiedade de dizer quando o outro contava o que julgava interessante. Vaidade dos contos ou individualismo da eloqüência? Não se queria saber... Era engraçada essa dança egoísta que se gerava pela competição de falar...
E de quando voltávamos pra casa... Hesitávamos em sermos os primeiros... Mas em nossas cabeças ficávamos “mirabolando” mil desculpas para tomar o rumo. A vontade única de irmos para a cama e entregarmos nossos sopros ao deleite. Era bom... A rua quente, as mãos que se uniam e se perdiam junto aos risos e cordões de calçada sob os pés. Ah, como era bom! Repetir as frases de sempre, tão tolas... E que nos faziam rir sem dó de nossa insipiência coagida. Os nossos olhares significando empatia de parvoíces. Quando não se tem vergonha da ignorância conjunta, digo, sentimo-nos um do outro. Pensávamos estarmos ficando psicóticos e que poderíamos desenvolver um transtorno sexual. Essa minha obsessão de “psiquiatrizar” tudo, você sabe... Hoje, nas poucas vezes que nos vemos pelo Café da na ruela do empório, você ri e adora quando eu começo a analisar fingindo cara de sério e entendido. Com um pouco de conhecimento fragmentado e ares de importância que todos esses anos ludibriaram meu âmago pueril. Agora eu leio jornal e peço dois bolinhos de chuva. Você se distrai com esses chás de gostos exóticos e o cigarro de filtro mais fino. Sempre tão arrojada e desacertada, velas meus desejos.
É do tempo tudo isso. A ele apenas pertence. Não quero questionar aonde foi parar, mas quero eternizar a exclusividades de nossos passos. Lado a lado, fizemos a história e negritamos nossos caminhos em determinados quilômetros coloridos. Fusionados em nós. E é difícil agora viver sem tomar atalhos sem rumos, atalhos para o negrito que se tornou negro, de fato.
Éramos dois contra o mundo. Hoje sou eu e tu... Contra o mundo. Que se faz de arestas redondas... Polidas por nossas vidas, Virgo amada.

Preto e Branco Luz

2009-11-10T17:07:00.000-08:00

Brilhante

A luz retorna do copo com água limpa.

E dilacera a visão em areia branda, fininha...

De olhos chamuscados e atrozes

Que tornam azedume afável ao paladar rancoroso.

E o copo cintila.

A luz se alastra.

Ao canto, as rosas vão perdendo a cor.

Por pontos despintados aos poucos.

Lado a lado, tempo a tempo...

Primeiro são as pétalas de dentro.

O miolo cheiroso.

Então esmaecem as da periferia.

“Se a formosura perde a cor,

contemplemos a haste, pois.”

Mas a haste desbota, macia.

Os espinhos se apagam.

O vaso, a mesa, a garrafa de vinho.

As contas antigas, o verde da caixa de Aspirina.

E as bolachas mordiscadas vão sem cor.

Os livros velhos já sem manchas de batom.

Batom preto sem cheiro.

Ranço de uma boca friável

E o cenário se tatua em pergaminho.

Perpendicular, disincrônico, moroso.

E oposto

Pelo quadro circense da infância calorosa.

Herança do avô ovacionando a parede.

- Sem cores não existe o palhaço, vovô!

Mas o riso não precisa das cores.

É de brilho. É de ofuscar a boca.

E secar a visão.

Mais brilho, mais cheiro, mais gemidos!

Menos cores.

Mais risos!

...Levantou-se e foi limpar a vista azeda.

...E atirar lantejoulas pelo chão em mosaico.

Era o bastante.

Brilhante.

O Vácuo

2009-09-19T22:39:00.000-07:00

Não havia mais que um palmo e meio de chão entre os pés descalços, os joelhos fletidos como dobradiça emperrada... E em minúsculas aduções e abduções, de tamanha freqüência que nem olhos estroboscópios perceberiam no primeiro relance... Fios sudoréticos se abraçavam no dorso para formar um rio em queda livre pela espinha. Como se quisesse saltitar pelas vértebras e arrastar pela superfície áspera da pele as últimas mazelas da sua alma. Sujeira maquiando a barba e o chapéu enviesado. Para ficar metade do rosto em sombra e não configurar um fáscies. Nem o sol do meio dia calejando as partes desnudas o tirava da posição indolente. E por que perder a tensão superficial dos lábios semicerrados? Deixava transparecer, de canto, a amarela mordedura unida por uma força descomunal. Não era sorriso. Não era deboche. Não era esforço.
Era o retrato de quem não enxerga mais o horizonte porque perde tempo olhando pras próprias cavidades.
Nem bem percebia os dedos grossos semifletidos dançando sutil e sincronicamente. Dispostos a agarrar o ar e arrastar o corpo em teso passo para o chão. Como se fossem a única esperança para fazer tudo sumir. E rastejar a alma, delatar as vozes e atirar-se às paredes de martelos batendo a sua face. Todos os dias... Todos os dias sem sentir seu refúgio. Asilo da alma envelhecida pela condição de minutos que insistiam em travestir-se de horas. O resguardo estava sempre por vir, mas primordial era a condição de manter vivos ele e os seus.
Vivos... Viver. Convenção humana a qual começava a gerar revolta. Se não fossem vidas distintas tão dependentes da sua... Mas aquele minuto, apenas naqueles sessenta segundos estaria descobrindo o transporte para o vácuo. O vácuo não é refúgio, o vácuo não é resguardo para pensar em como viver. Era para não pensar, era para não viver. As ameaças, o perigo, o medo da morte... Tudo se esmaecia ali. Não mais queria saber como recomeçar, não mais queria procurar o seu melhor e dar de si o tudo. Futuro, presente e passado fusionavam-se do lado de fora.
E queria o vácuo.
Queria a sabotagem da mente.
Sabotar o dinheiro escasso e o não ter onde trabalhar.
Sabotar a fome.
E simplesmente não existir...
Nem que por apenas um minuto.

Morte ou Glória

2009-08-17T01:14:00.000-07:00

“É apenas outra história. Morte ou glória. Vem a ser apenas outra história...” Voaremos para inferno? Ou desceremos para o céu? Fico me perguntando à beira desses divãs feitos de lata. Com cor de madeira envernizada uma só vez. Ali perto voamos, mas aqui caminhamos. Já não escovo lamúrias, tão pouco as esnobo nas linhas. Queria comungar desse teu vício de achar que tudo pode ser infalível, de que possamos deixar os passos pra trás. E voar como fazem ali perto... Voar como a mente bipolar de Mozart... Ou como a de Bonaparte. Pelo “deixar pra lá”. Deixar os olhos que zombam dos nossos navios. Apedrejar as bocas que cospem fômites de inveja. Ou macerar os dedos que flecham a nossa carne. E onde é o lá para o qual queremos deixar? Se até ele não voaremos, pois, caminharemos. Sem comungar dos vícios, sem eructar lamúrias. Vigiar debaixo da torre fadiga a sentinela, por isso desejamos o farol. E se a confusão te arrancar os calcâneos e se os novelos labirintos não macerarem as patelas, beijaremos no alto. Transpor salivas com a ignorância, porém termos certeza que não estamos sendo vistos. É morte? Não, é glória... É mória. Podemos fazer a lição flutuando por tais amplitudes. É de tamanha ciclagem que não sei se agüentamos a pressão nos tímpanos. Pudera, ninguém aqui engole vômitos que jorra com a vertigem. Ninguém aqui enaltecia a montanha russa nos parques de diversão. Eu só queria que dessa vez a história fosse diferente. Sem morte, sem glória, sem mória. Eu só queria... Sei lá... Que fosse de amor.

Desabrida

2009-08-13T01:33:00.000-07:00

Ela consegue tatuar na minha boca as loucuras da sua mente. E o meu pensamento fica marcado de beijos ao passo que olvido a dança de meus neurônios. Em noites ansiolíticas deixei levar as portas de seus doces. Deixei a convicção tola de meus desenhos nas janelas que ela fechara. E ela combina com as cores. E tudo isso aqui se torna subterfúgio. Pretexto em vão para esquivar-se do meu gosto para os seus sabores acres. De andar por aí e flagrar-me riscando pelos seus parques. Enquanto a minha outra mão segura forte a da mãe, com ela troco balões. “Sei de que tens medos. Eu a conheço, menina!” Por isso não vamos falar de nossos novos amigos e situações. Tudo novo por aqui, não? Talvez nem tanto... Nunca sei se superei meus vícios de falar à frente. Atropelando anseios e cruzando o céu, eu antecipo na sombra da tua visão. Dize, então, por que esperar pelos talheres se perdemos as mãos? E por que os copos, se nós temos o gargalo? Ainda ganharás teus olhos, rapariga. Temo, porém, que até lá seja eu transparente. Se teus olhos dão voltas, se tua voz encobre teus pecados e se me atira à água fervente, achando que sou indestrutível, de fato, é porque esqueceste o teu lugar. Ou talvez nunca o tenha encontrado. Estou em pé, escutando a pulsação e definhando os anseios por mergulhar na tua insensatez. Voltarei 14 quadras pra salvar tuas horas. Mas o teu lugar, menina... O teu lugar será apresentado por outrem que passará fazendo caretas e assoviando para teus pés.

Duas doses

2009-07-05T18:03:00.000-07:00

Duas doses entre os ombros. O frio convida a beijar o copo e massagear a mente com a racionalidade. E deixar de execrar as mesmas personagens. Ah, o gole teria sabor asco se não fossem as pedras de hipocrisia sublimando um paladar doce... E que pesadelos tolos vieram visitar nosso porão... Tampouco suplantaram a escuridão nessa competição cínica do pavor. Eu, que há muito deixei de cair em tentação, agora padeço pelo que não existe. E da mesma forma deixo de tremer aos quatro cantos, deixo de cuspir nas cancelas que se fecham. Os demônios não mais ofuscam e o choro em pranto ao lado não mais me toca. Desejo olvidar, olvidar apenas... Olvidar. De que vale lembrar esmeros, lembrar raízes se a flor já padeceu? Mais aprazível contemplar a pétala amparada no velho livro da sessão literária. (Literatura russa... Faz bem para os teus dias.) E a flor, que um dia fora nutrida pelas raízes, agora conserva sua beleza. As raízes morrem, apodrecem e cheiram mal. Cheiram a podre. A pétala lembra sorriso. Sorriso, apenas. E não cheira.
E assim, entre birras ferventes e cafés gelados, sigamos bebendo. Pra olvidar o que deveria ter ficado e erguer as construções. E limpar a face pra o que há de vir. Se nada ficou ao ar, respiraremos em outros campos. E por aqui clivamos memórias e deixamos de fazê-las combustível singular para dias não tão bons. De qualquer forma, o último facho de luz visível será aquele polarizado por tuas pálpebras. De que vale correr o risco de fazer por esperar? Vamos descer e empurrar a porta contra o temporal e arrancar as artérias de plástico. Elas de nada servem para o sangue que fervilha... E juro... Sentaremos à mesa para saborear quantos tabacos nos forem necessários. Duas doses entre os copos e um brinde à liberdade dos ombros.
- Senta ao bar, amigo. Tropeça a boca no copo ácido e acende teu cigarro.
“Um gole de insatisfação, outro de satisfação.”
“- Deus me perdoe se eu beber demais.”*

*entre aspas é colaboração do meu grande amigo Rafael.

Palco de Lacunas

2009-06-29T19:10:00.000-07:00

E como pode as palavras, alguns lugares e também as vozes voltarem para ti... E te apunhalarem, como se nunca tivessem sido aliadas? Como se os ideais fossem todos banalizados por um lapso em que não houve contato entre tua mente e o mundo lá de fora. Os velhos se mexem nas cadeiras ao fundo. Mera convenção que tentaram inventar pra ti. Um lapso que, sem explicação, fez tudo entrar em metamorfose. Ou, neste mesmo lapso, algo fez tudo mudar.
Um dia tu sorris para o espetáculo. No outro, o espetáculo torna-se tua vaia. Sim, o espetáculo te vaia enquanto tu te escondes na velha poltrona da segunda fila à esquerda. E tudo é tão trivial. E é certo, o tempo esconde... Em algum lugar ele obscurece o motivo, o fator, a explicação. Ele toma as lacunas e corrói a curiosidade. A necessidade de compreender, que só a ti aufere conveniência.
Aprendeste que viver buscando explicações é inclinar à morte somente. Não há produção, tampouco eficiência. A dança segue, mesmo tendo tropeçado nos pés de teu par. Por isso, deixaste as lacunas. E deixe-as lá... Aonde irás te prender nas noites de malogro? Nos dias em que quiseres pensar pra buscar explicações às velhas lacunas? Se elas se resolverem, não terá graça beber teu vinho olhando pela janela. E estar só. Estar em ti, sabendo de cada meandro por que passou. Teus mistérios tatuam os porões de tua mente e sim, isso também é viver! É probabilidade... As melhores bebidas são para poucos. Os aplausos são obrigação mundana.
Um dia foi o teu sorriso que se voltou para um anteparo. No outro, o anteparo sorriu para outrem. E, ainda, no outro, olhar para o anteparo, despertou a lágrima. O anteparo não fala, e ele também não te escuta. Apenas desperta contradições. E os mistérios se fazem tintas que dançam nessa náusea de expressões faciais. (Ah, tédio. Preciso de uma garrafa.) E pra quem tu estás errado agora, então? Quem te fará sentir errado se a tua voz retorna ao teu conduto auditivo? E ninguém o viu e ouviu teus gemidos para contar a alguém que poderá apontar-te o dedo. Ninguém aqui está. Ninguém sabe das tuas explicações equivocadas às lacunas, ninguém ouve a vaia. Foste vaiado no palco, de alguém que te tomou a poltrona na segunda fileira. À esquerda. Que seja. Tu farás do palco, então, o teu lugar. Cospe na platéia, pois. Não é tua a vez? (risos...). “Não, eles não entendem...” (ooohhh). “Não vêem que estou agoniando?” (risos). “Corre em círculos até te cansar, com roupa de palhaço.” (lamúria). Espanta-te a reação? Pois fecha as cortinas e contempla teu apupo.
E no final, o sangue sabe das tuas explicações equivocadas às lacunas, ninguém ouve a vaia. E no final, o sangue corre e mais um dia se vai. Mais um gole da água suja que não virou o vinho para bons goles à janela. Eles de nada sabem. Eles não sabem o que se passa por aqui. E os rostos virarão de encontro ao teu cuspe. Mas de fato, apenas tu sabes. Os parâmetros se tornaram tudo isso que aí está... Excremento manchando as narinas.
Mas os teus sapatos... Os teus sapatos não reagem por si só.

Thuaj lamtumirë, Sofje

2009-06-24T08:26:00.000-07:00

Quando ontem a noite ela havia dito que não iria mais voltar, ficara implícito que se emaranhara à perda de juízo.
Ela abocanharia a saudade com suas garras. Ninguém aqui duvidaria de suas forças se todos pudessem conhecê-la. Ninguém aqui tentaria entender seus sentimentos... Os últimos dias estavam insustentáveis naquela mente intransigente. Debochava dos olhos que a viam errada, cuspia nas placas de ordem. Era a vida moderna? Loucura? Simples teimosia? De que adianta saber... O hálito tinha perfume da convicção. E de que importa se ela deixou tudo pra trás... E na hora da partida ela chegou mais cedo, usava sapatos sem saltos e uma saia preta... De pouca massa, mas de grande peso pra quem via. A blusa justa entreaberta deixava transparecer um decote voluptuoso. O cabelo emaranhado prolongava seu olhar transtornado e duvidoso. Cabelo castanho claro, cor de madeira selvagem. Megulhado na tinta do seu espírito. Não tinha paciência para toques, nem poderia se esperar que ela tocasse alguém. Apenas um abraço de despedida, de silencioso sentimentalismo no curto momento em que durou. Breve lapso de paradoxo? Soltou os braços e olhou para o trem. Murmurava algo como não ter tempo para obviedades, palavras certas ou para um cenário lugar-comum. O que passava na sua cabeça? Buscava a liberdade? Seria muito chavão para ela. Preferiu-se acreditar que ela estava vendo coisas ou, de fato, perdendo o juízo. Era mais fácil dar um rótulo padrão, mas sabe-se que vai muito além. Ela apenas sentiu-se meio assim... Meio assim...
A definição não importa. O seu existir, tampouco.
Era fato. Ela não mais iria voltar...

A menina de olhos bolhosos

2009-06-15T21:43:00.000-07:00

A mesma garota vai estar lá esperando com os olhos curiosos... E estes depois se aventuram no olhar perdido, direcionado à câmera, como se visualizassem internamente. É como se o momento construísse a imagem ao invés da luz ao beijar a retina. Sem precisar mirar, sem precisar... E tudo flutua por sua mente leve e nostálgica. E vai ficando visível, contribui para o sorriso delgado. Tão tênue a expressão ficara, porém valia o que enxergava. O tempo poderia passar, as amigas cresceriam e iriam para longe. Mas a garota sempre estaria ali. Não era somática, não tinha sentidos. Outras amigas viriam, e depois outras. E ela permaneceria pelas fotos de todas as gerações. E em todas, os olhos estariam voltados para si. O sorriso tornar-se-ia subterfúgio. E quando fosse questionada, ela abriria o mesmo sorriso e a voz doce hipnotizaria qualquer dúvida. Seria única, seria primorosa. Seria de todos nós quando quiséssemos uma bagatela de pureza. Cabelinhos tão frágeis, o rosto pequeno, de queixo afilado. Pupilas grandes com olhar miúdo. E corpo delicado. Sorriso amigo, eternizado pelas lentes. A menina, a garota... A mulher. Que gostava de abraçar. E sentir a alma... Que beliscava sensações sem nau ao seu redor. O mundo seria feito por outras pessoas em 200 anos. De fato, outros protagonistas contariam a mesma história. E a garota sempre seria personagem. Ah, menina eterna de olhos bolhosos...

Enferrujar

2009-06-06T22:12:00.000-07:00

Grande influência, grande eloquência. De longe ele espirra e os pingos condensam nas nuvens negras. De longe ele boceja e escurece a vista dos astênicos. Por quanto tempo mais esperarás na distração? Por quanto tempo nadar nesta datilografia de códigos narcisistas? E falta óleo em algumas peças da máquina. A tua missão é tornar tudo funcional. Porém sem conhecer os extremos da linha. O peso começa pelas bordas, esborracha os tímpanos e atinge a garganta em segundos. E ali fervilha sangue com gosto de ódio, de humilhação trancando as cordas vocais. Sabor cáustico de obrigação diária repressora. Logo a vertigem se expande, e como evitar a maceração diária do teu crânio? E pra sempre viver ao pé menor. Casa alugada. Cerveja e televisão para as horas de diversão. Um celular novo comprado em 1 + caos. Sorrir pro teto nas noites de compunção. Ele é muito melhor que tu. Tu és muito pior que eu. A derrota converge para tua cara. E a dança se faz entre os maços de papéis e o bater da máquina. O aroma é de cigarro, a fumaça; de café frio. E assim se fazem os passos que repetirão, e repetirão e... Em 31 anos agregarás a mediocridade e a promoção para a tua previdência.

É de enferrujar. É de enferrujar. É de enferrujar.
- VERME!!! NÃO SENHOR!
E então ele acordou... E foi bater o ponto...

Aguarde no jardim de esperas.

2009-05-05T19:28:00.000-07:00

E é tudo tão horrendo e pútrido... Eu que fiquei esperando uma resposta... E a omissão, uma vez mais, transfixou minhas volúpias. Mas a carne aprende com a dor e a alma vai gerindo-se com a ausência, com o sofrer. Sofrer que não é dor somática... É padecimento em situação adversa e alia-se com a paciência forçada. E não há como “perder essa paciência” a fim de reprimir o sofrimento, porque ele volta. É encontrar-se debaixo de um muro em queda iminente... É sentir na pele a dor e o desespero de fazer força contra o muro inclinado. E estar com fome. E estar com sono. E estar com frio. A alma congela ao submeter-se ao desconforto dos dias que não são seus. Dias de infelicidade. Uma simples incompatibilidade com o destino conjeturado. Isso é infelicidade. Diretamente proporcional ao tempo de incongruência. Ah, lá vem o tempo com suas incoerências. Um dia é motivo pra alívio, curandeiro das mágoas. Noutro, revela-se o vilão que rouba teu ouro. Quando o tempo abocanha a adversidade, torna-se delinqüente. E de novo faz-me gritar ao desfiladeiro para ultrajar os surdos e esquecidos. Eles assopram o cheiro nauseabundo de flores em decomposição. Flores se decompõem quando caem das hastes. E foi uma flor omissa e covarde que me deixou a esperar respostas. Agora caiu da haste... Todavia minhas narinas enamoraram-se ao hábito.

- Não esqueças, amigo poeta. Cada flor tem seu cheiro.

- De fato, distintos perfumes, amigo. Mas o mesmo cheiro quando apodrecem.

Até aqui

2009-02-10T17:36:00.000-08:00

Eterno amor... Amor eterno... Que fica em palavras e manuscritos perdidos por aí. Que fica nos livros e nas histórias (e estórias). Que arranca suspiros da senhora frente a TV. Ou da moça lendo “A Moreninha” no século XIX. Estimula a indústria com adornos em formato de coração. Estimula os garotos e garotas a escrever nos cadernos. E depois eles crescem. Eles não usam mais cadernos... Existe, no plano magnífico e áureo da ficção. Existe na imaginação. Ou como papel de parede em algum momento de nossas vidas. A palavra “eterno” cai bem para momentos. Alguns momentos... Lapida as frases e impressiona a quem se deseja impressionar. Já dizia o poeta “que seja eterno enquanto dure”. A palavra serve enquanto dura o momento. E se o momento for até o fim de nossas vidas? Bem, foi um momento, depois que fechamos os olhos não podemos dar fim e nem início a nada. E o significado se esvai. Eu compro, tu compras... E ao fim de tudo se descobre que a palavra “eterno” é, por si só, sem significado. Sem possibilidade no plano real. Repito: esmeros da ficção e das nossas mentes. A propósito, “Eterno” é não ter princípio nem fim. Pra começar, todo amor tem seu princípio. Dizem os contestadores que amor dos pais é eterno. Dos pais que amam seus filhos, é amor paterno. Amor paterno é mais que amor eterno. Muito mais... Se fala em intensidade e nobreza. Não em tempo... Eternidade não é intensidade. É tempo. Infinito... Mas é tempo.
Que seja eterno enquanto dure. Sim, desejou-se que fosse infinito até o momento que não mais existiu. O percalço é que ser humano algum gosta de “prazos de validade” para a vida. Mas tudo são fases. Tudo começa e acaba. Pode-se até repetir, mas será outra vez. E o que realmente nos deixa feliz está nas nossas mentes. Acontece tudo de novo enquanto ficamos lembrando. E juro, gastamos muito mais tempo lembrando que executando, por vezes. Vivemos pra sermos felizes, mas não somos felizes para viver. A vida continua independente da felicidade existir ou não. E não somos felizes o tempo inteiro. Por isso ficamos lembrando dos momentos de benevolência. Que não foram eternos, mas que perduram em nossas mentes até termos vontade de relembrar. Até trilharmos novos caminhos que tomem lugar das boas lembranças. E um dia olhamos pra trás e dizemos. “- Essa foi minha vida...” Foi tua vida... Até aqui.

O Apanhador

2009-01-20T19:00:00.000-08:00

Qual é o nome?! Qual a rosa?! De que cor?! De que perfume?!
Encharco-me em transe para alcançar as respostas... Para encontrar o que de fato descubro a cada dia. Procuro as rosas ilimitadas... Aquelas que perfumam por mais tempo e exprimem tamanha beleza que não se pode apreciar por um só ângulo. De um só relance. E gasto horas contemplando o que ainda não avistei. Deixo ao mundo os canteiros retos e busco nos céus os sinuosos. Procuro o brilho que não vem do sol, porque o astro ilumina a todos. Iguais... Em busca do meu diferente, dos perfumes sinuosos e da beleza de bom olfato. E quem disse que a formosura não pode estar beira à estrada? Nos canteiros de ninguém... Porque esperar a cidade acordar, amor!? A solidão por vezes não tem nome, nem início. E nem fim. Não é medo... São perfumes... São relíquias e costumes que levo nessa viagem sem fim. Cantando air de cour e brindando com o silêncio. Engraçado? Pois o riso nasce perto do medo e eu sigo a 310 Km por hora para fugir do desprezo. Aprendi a respirar e pouco me falta pra dominar meus ouvidos. Meus olhos perdem as fechaduras em seguida e a primeira imagem são motivos. Eu vejo motivos e motivo minha voz. De sorte fiquei à beira e pude saber o que quero. E descubro a cada dia. Falta ainda encontrar... Enfim, sou eterno apanhador de fragrâncias. E o transe é feito de rosas. Sem nome, sem cor, sem tato. Mas de um zeloso perfume... a acariciar meu faro.

Breve lapso de indecência mental

2009-01-14T01:50:00.000-08:00

Sigo com o mesmo riso entre os lábios. Quando lembro destas noites de esperanças sepultadas, o riso não se altera, não camufla. Mera exibição coadjuvante, inadequada... Que há muito se desintegrou do meu espírito e ficou parado, ao mesmo passo. Desencontrou-se dos olhos e dos perfumes, ultrapassou as cordas vocais. Porque assopro cachaça barata enquanto amasso o maço pútrido em meu bolso úmido. Atiro-me à calçada pra consolar as costas. O caos já é hábito e acostumei-me com os chutes ali mesmo. Enquanto busco lembranças das últimas noites abocanho as memórias de outros tempos. No prostíbulo encardido elas cuspiam em meu rosto. E abracei-me ao colchão pra afagar o peito em dor. E todos passavam, passavam, mas só os demônios recolhiam-me pra dar-me um copo de esgoto pra beber. E já não escutam minha voz nem me vêm na multidão. Não ouça mais nada, pois meus gritos tomaram conta das minhas orelhas. Um tímpano dilacerado pelo descaso (ou acaso) que grita. E agora direciono meu olhar pra o chão, pois lá estão os vassalos. Lá estão eles rindo do que tem mais medo. E é meu riso que intriga. Meus lábios que corroem. Minha mente que dilacera. Tudo bem... Foi só mais uma noite em que ninguém desligou a velha TV.

PS: Aaah o estilo de outros tempos.

Suspenso...

2008-12-29T17:20:00.000-08:00

Fica tudo no ar, tudo suspenso... E como se toda a culpa fosse da gravidade, que se recusara “trabalhar”... É por onde inicia a desordem. A gênese do meu estado... O chão vai para a minha cabeça... Meus sapatos cruzam próximo ao meu pescoço... Bem, de toda a sorte, as pedras não se alojam neles assim...
Tão fácil se mover, difícil ir pra algum lugar ciente, onde realmente eu queria estar. Divertido no começo, desesperador em seguida. Ao menos o verbo “perder” fica sem sentido em tal situação. Tudo é perdido... E tudo o que se encontra pela frente, é achado... Os ombros não pesam, mas a mente tortura. Por quanto tempo estaremos assim? Eu só quero voltar pra casa, e deixar de ter que habituar-me aos pés sem chão... De que importa os céus ou a chuva... Que não cai... De que importa a cor das paredes se o mais importante é não chocar-se com elas. A bússola levita de fronte ao espelho. Duas inutilidades, agora. Eu aprendo a viver assim... Mas ficam dúvidas, receios de quando isso acaba. Está certo, sei que nada voltará ao seu lugar. Mas quando pisar, ao menos desejo encontrar meus sapatos, o vinho e os manuscritos das folhas velhas. Os sabores e palavras da noite passada não podem ser perdidos. E quererei meus pés protegidos.

O arquivo

2008-12-17T01:35:00.000-08:00

A memória é uma das faculdades mais curiosas e indomáveis da mente. Sim, pois não conseguimos reter uma informação apenas porque queremos. A memória é tão "manhosa" que sempre está associada a alguma emoção ou sensação. Por essa ótica, é ótimo saber que não esqueceremos as situações mais prazerosas da vida, aquelas que realmente nos deixaram felizes. Entretanto, os momentos de tristeza e amargura também não escapam da memória tão fácil, embora tanto queremos esquecer e esquecer... Bom, pelos menos serve para nos prevenirmos de situações adversas pelas quais já passamos...
E outra... O manejo da vida exige estratégias... Nada como "tapearmos" as memórias ruins e exaltarmos as boas. Nem que seja no faz de conta.

Certezas

2008-12-17T01:25:00.001-08:00

Difícil é termos certeza sobre algo... A certeza só vem quando realmente há provas. Enquanto isso, não é certeza... É possibilidade, intuição. Essa é a diferença de pessoas ousadas e recatadas. Algumas acreditam nas possibilidades antes de terem certeza e, por isso, arriscam. Podem até dizer que tem certeza, quando na verdade possuem confiança. Muitas vezes sabemos o que pode ser o mais certo. Entretanto, quando pensamos seguir o certo por probabilidade e ainda não temos certeza, ficamos flutuando. A incerteza tira nossos pés do chão. A confiança nos traciona para aterrissar. E quando realmente o que queremos é confirmado, vem o alívio de pisar em sólido. Sim, o contrário também é verdadeiro. Quando a confiança em algo certo desaparece repentinamente, decolamos. Aí vem a famosa expressão "o chão caiu de meus pés".
Bem, eu flutuo. Mas acredito em mim.

PS: Aqui vão duas postagens de segunda mão... Dessas escritas em guardanapo... Todavia, deixam algumas idéias interessantes.

A dança das figurações

2008-12-01T02:14:00.000-08:00

Tudo tem um significado vil quando o contexto torna-se um deturpador da ordem interna. Queria falar, falar. Ouçam-me ouvidos fracos e sarcásticos! Todos vão passando, evitando tocar-me. Que seja. Existe algo distinto da repugnância em mim. Mesmo que só eu saiba disso. E eles só querem evitar... Mas deixa... O mundo não merece que eu implore por um fósforo atirado ao copo. Sim, eu decorei as poesias que gritei na noite passada. Eram russas. E aqueles cigarros atirados à lama foram suspensos de meus lábios. Mas enquanto atravesso a rua, deixo meu espírito na faixa de segurança. Por pouco meu corpo desencarnado não é atropelado. Eu corro pra rasgar os vícios na calçada.
Ao bel-prazer da desordem, sigo observando de cima dos prédios. A garota viciou em perder tempo. O passado fora um grande erro, ela bocejou para o garoto. O garoto entrou em colapso porque perdeu o afinco. Pobre, confundiu amor com apego e agora está sem chão. Precisará aprender... Enquanto isso utiliza o gozo da mulher de rosa. E esquece os “princípios” professados outrora. O mendigo é o único que vive o hoje. Um “hoje” resiliente.
–“ Acende a luz, pai. Quem fez a lua?” Naquela janela o mundo que conhecemos impressiona pelo simplório. Crescemos e ficamos tão exigentes que o mundo passa a impressionar pelo complexo. Um complexo degradante, mas achamos-nos evoluídos! E sob a lua entre nuvens ele promete não mais se drogar. A mesma lua, aquela a qual não sabia quem fizera. E não há nada contra as criaturas que vendem o corpo. Pior é vender verdades. Não mais pútrido que comprá-las.
Tão engraçado ver tudo que sempre fora assim. É a dança das figurações no cenário do sempre. E o que está errado? Apenas mudam os semblantes e as folhas do calendário. Mas a podridão estará sempre a degradar e transformar as mentes, estragar os corpos. Cansei de pensar que tudo são impasses. São passados adiante, repetem-se a cada tempo. É melhor pensar que são involuções. Pra quem pensa estar “no auge dos tempos”, daqui de cima tudo parece tão vulgar.
Não porque é noite, mas queria ouvir uma canção sem pregos. Apreciar os desenhos das crianças que ainda não se corromperam. Mostro a face dilacerada e já não maltrato o espelho. Eles aceitam mentiras. Por que não aceitariam meu rosto disforme? Esqueci... Inverdades são do mundo. Rostos feios são do inferno.

Simetria do caos

2008-11-30T01:00:00.000-08:00

Mesmo que tudo se esconda entre vislumbre e caos
Mesmo que cerre a vista pra realidade descomedida
A dignidade se prostitui
A dança é de desordem

E todos passam imprudentes com a compunção.

O dia inuma esperanças
O enjôo suprime a glória
Mesmo que ouvimos promessas figurantes da retidão
Mesmo que as pernas enrijeçam enredadas em lama

How to ruin everything

2008-11-17T18:09:00.001-08:00

Alguma coisa mudou por aqui... “Como ruir com tudo?!” Esta resposta já fora dada há alguns anos, mas a pergunta sempre prevalece. Em 1 segundo pode-se acabar com tudo o que se constrói em 100 anos. Mas é assim... O acesso para o fracasso é muito mais rápido. Afinal, viver é correr contra a correnteza?! É, constantemente, desviar do fracasso e ainda tentar construir o sucesso?! Não sei... Essa é mais uma das questões “perhaps” da vida... Mas alguma coisa mudou... Certas pessoas são relutantes a mudanças... Preferem sempre as mesmas sinapses. Até que um dia vem um “tsunami” e pronto... Detona com tudo... Muitas vezes, do pouco que restou não se pode reconstruir o que havia antes. E então, finalmente, mudamos indubitavelmente. Pode-se ainda viver em metamorfose. Construir inúmeros mundos com os mais variados abrigos. Tão expansivos que não possa haver tsunamis para abocanhar tudo. Seria “the best defense”? Talvez... Quer dizer... Perhaps...
Como mero observador, continuo captando tudo. Claro que nem sempre consigo fazê-lo quando em meio à correnteza. É melhor esperar para que passem 14 horas. Mas na primeira oportunidade de calmaria retorno a visão para observar. Nunca fui adepto da filosofia “chutadora de balde”. Preciso de respostas, prefiro os “porquês”. Dizer não ter tempo para eles é uma heresia da vida. É não ter aprendido a viver. Mesmo para os fatos sem respostas. Mesmo que nunca soubemos os motivos, devemos, em algum momento, irmos atrás deles. Afinal, se não fizemos isso na própria vida, seremos eternos conformistas. (Como o povo de certa pátria amada)
Afinal, são mudanças. E elas nos trazem recaídas... Caímos em outros tempos, viajamos pelas antigas sinapses. Deveras, isso é normal e aceitável. Logo voltamos ao mundo atual. E o mundo atual?! Pois bem, fará parte de algumas sinapses reativadas de um futuro... Talvez não próximo. Como ruir com tudo? Aaahh.. É desperdiçar tempo, pensar nisso. Nem sei como comecei assim.

Confronto dos ditos

2008-11-09T18:53:00.000-08:00

“Errar é humano
Repetir o erro; burrice.”
NUNCA ERRAR é ser mais inteligente?

Mas...

“É errando que se aprende.”
Como ser inteligente sem aprender?
Deveras...
Ditos populares são multifacetados.

Ludovica...

2008-10-06T20:59:00.000-07:00

Chuva lá fora lembra Ludovica caindo em tentação. Sua voz suplantando os sussurros dele para que recostasse ao ombro e ficasse por horas. Ela tocava suavemente o seu peito desenhando letras desconexas, mas que dela arrancavam sorrisos maliciosos. Por vezes, aquela mão despertava a volúpia. Por outras, afagava num toque magistral a tesa barba por fazer. Os olhos dele ficavam miúdos enquanto inclinava levemente a cabeça para beijá-la a ponta dos dedos. O esmalte era bordô. Ele gostava de fitá-la de olhos semi-abertos pra sentir-se poderoso... Para observar os cabelos longos, pretos e ondulados. A pele branca e os olhos sublimes combinavam com o olhar supeitoso-arrojado... Que mulher primorosa! A boca em formato de beijo. Ainda ele se pergunta o quanto tudo era verdadeiro. Por vezes ela o pegava distraído e ele caia naquela armadilha dos olhos sedosos. Um momento de assombro... Logo voltava a sentir o velho poder da segurança circunstancial. E então ela tornava-se frágil... Ficava quieta por minutos ao peito, acompanhando os seus movimentos respiratórios de desmedida amplitude. E ambos agradeciam por estar ali. Gratos a si mesmos, gratos ao que sentiam. De tudo sempre resta um pouco. Que fossem lembranças, que fosse a chuva lá fora que o fizera pensar nela. Ludovica era dessas que sumiam da noite pro dia. Não poderia intentar achá-la. Também ele nem queria. Nunca fora partidário do conformismo e sabia de seu lugar. Mas as gotas daquela noite haviam, ao menos, deixado opaco o seu olhar. Um sorriso malicioso restava além da certeza de que haviam fundido seus corpos e mesclado suas mentes. Recolhia-se com o pensamento desafiador. - Ludovica, Ludovica... Teu sorriso me torna poeta.

E SÃO APENAS RATOS NO CONVÉS (CICLO II)

2008-08-25T21:40:00.000-07:00

Segure minhas mãos. Hoje... Apenas um dia para morrer.

Esse som me sepultou, caio entre ratos no convés.

Um dia para derrubar toda a agonia de viver em vão.

Meus olhos percorrem a felicidade estampada nessas portas escuras.

Esse som me sepultou, mastigo os ratos do convés.

Por quê?

As traças se escondem, consomem os arquivos.

Toda a podridão estampada ao chão.

Conheço esse itinerário.

Toda a podridão decorando agora o nosso teto.

Convidamos traidores para o jantar e brindamos em vão à saúde dos tolos.

Falsas ideologias.

Não percebemos que ainda caminhamos sobre muletas... As pernas rangem.

NÃO!!!....................

Eu seguro as tuas mãos. Envolve minhas chagas, pois delas já não parte mais sangue.

A melancolia jorra nos coletores dos vícios.

Restam vírus dos sonhos terríveis.

Acordo. Ascendo um cigarro. Procuro minhas vestes.

O frio não te deixas viver de mentiras. Quando a realidade libera as bestas.

As cortinas pardas conspiram no balaço de uma brisa sutil.

Brisa não é a palavra. Mas não quebres a linearidade.

Fecham-se os parênteses.

Sobre a mesa... Remédios, livros abertos. Um frasco de licor.

Vazio...

Na mente... Relapsos, idéias perdidas... Vida real.

Vazia.

Tente procurar. Tatear sobre os cômodos.

Odiar o grito dos mendigos lá fora seria mais fácil.

Do que talvez perder tempo refletindo sobre um rumo.

Incerto.

Incesto.

A alma traiu o corpo.

São irmãos que pecam.

Enquanto isso, a harmonia que se perdeu. Como pétalas anemófilas ao vento.

A torneira gotejando já não aborrece. Nem a luz se faz necessária.

Devaneio imbecil porque já não há linearidade.

O fim não vai te espantar.

Exceção.

“Corrige tuas pernas. Provoca teu medo. Sente o peito esfolar agora que te arrastas ao chão. E viva. Decifra os hieróglifos da alma, mas não descubras o óbvio dentro de si mesmo. Aceita suposições. São apenas hipóteses. Não arranques os paradoxos. A incongruência da realidade hostil já basta. Come terra. Engole o asco. Uma podridão que não se submete aos protestos das placas.”

4:20.

O ciclo se refaz.

Volta a segurar minhas mãos.

Quatorze horas atrás tudo fora diferente.

E então... Porque continuar a viver cuspindo no teto?

PS: Das antigas, mas que merecia voltar. Da época em que eu estava lendo muito Drummond. Aliás, dia 17 fez 21 anos de seu falecimento. Abraço a todos

A terceira faceta da canção

2008-08-15T17:47:00.001-07:00

A música toca... Ele ouve com atenção. Não parara de ouvi-la durante a semana, mas dessa vez soava diferente. “Então venha, venha...” Por que sentia saudade de um sorvete de flocos? Engraçado que uma música possui várias facetas... Um dia significa letra e no outro, sonoridade. Em cada ocasião a atenção foca um dos elementos. Mas hoje ela significava passado... Vivência. Como as mãos melódicas que comprimiam seu paletó bordô. Busto inclinado, pele da face rosácea. Uma gota de suor que escorria por entre as costelas enquanto o álcool beijava sua mente dizendo-lhe para também beija-la. Os cotovelos inclinados denunciavam sua hesitação. Mãos que saiam e entravam nos bolsos completavam a cena.
As notas iam mudando, os refrões alçavam o espírito. Agora o olhar... Como descrevê-lo? Isso, essa era a parte de que mais gostava, a sonoridade flutua. Mas o olhar... Ele sabia o que ela pensava. E ela sabia disso. Expressava isso no semblante. Com todo o charme, toda a excitação. Por que ela fazia isso? As baquetas agora acompanhavam o pulso cardíaco e o baixo ao fundo era sua alma concentrada. Mas como focar a atenção quando aqueles lábios tornavam-se ímãs? Na sintonia de um solo... Diria perfeita? Mão no cabelo. Em todo momento abrigavam seus olhares perdidos.
Nem rápido, nem lento. Nenhum dos elementos orientadores fazia sentido para ele. Não percebera as cabeças se inclinando e o último sorriso de olhos cerrados. Não percebera as luzes em seus olhos. Repetições de refrão pontuam um final nobre. Mas onde tudo começara para se cogitar um fim? O hálito era doce e trazia-lhe paz. Todo mundo o amava, todos lhe queriam. Suas mãos eram vagarosas, mas sentia que a tocava por inteiro. Eles confundiam seus corpos. A música e o instante fundiam-se. Tudo iria ser lembrado mais além. Mesmo que ela não estivesse mais ali segurando com força a sua nuca. De que importava? O momento era aquilo. Toda música finda, assim como as sensações. Aquilo ficaria no passado. Mas tornar-se-ia uma faceta única daquela canção.

Conspiração dos sentidos

2008-08-12T20:13:00.000-07:00

“Zela sabores e queima a língua.”

Ganhar é doce. Perder, amargo.

Tão acre seria o gosto das flores?

Flores não como, flores eu guardo.

Decoro os trunfos, perfumo meus dardos.

Que ao alvo tão doce, receio lançar

Pois doce é o cheiro do azedo paladar

E o olfato das flores se faz de meu riso

Tolhido de orvalho, um riso esquecido

Mastigo um jardim ao passo dos fardos

Sem gosto, sem culpa, atiro meus dardos.

PS: Um pouc o diferente...

14 horas no parque

2008-07-30T21:44:00.000-07:00

E temos tanto a viver, tanto a dizer, tanto a fazer. Nem se quer embebemos a boca em xilocaína pra esquecer da língua... E por que seguir incoerências? Pra não sermos tão iguais demais? Prefiro minha mente não-óbvia (mas coerente). Como uma filha que não quer ser mãe... Como um namoro que finda no inverno de folhas distantes.
Eu ainda embarco nos carrinhos da montanha russa, e com gritos ergo os braços ao céu... Não obstante a vertigem torturando, alojo-me à primeira fila. O sobe-desce dilacera o espírito, porém ainda vou sorrir. A certeza esfarela com o vento, eu me apego à paixão de correr. E a adrenalina converge... Abraço meu gênio-labirinto que de tão egoísta, tudo compreende. Ao fim de tudo o vômito jorra e agarro-me nas balaustradas para reerguer-me. Como vou esquecer a queda? Mas logo vejo balões coloridos... Dou passos certos, mesmo perdendo a linha. Curtir o malogro nem sempre é uma ironia e o que posso exigir da vida se meu lazer ainda percorre parques de diversões? Poucos caem da roda gigante, mas muitos se aterrorizam na “Ghost House”.
E vou seguindo, vou correndo entre as choças coloridas. Ainda acerto o alvo e abocanho os presentes. Sim, eu quero voltar.

PS: Um brinde à juventude e à inexperiência. Afinal, qual vida nunca os teve?

Sobre o amor e outras coisas.

2008-07-22T16:51:00.000-07:00

Muito se tem falado sobre o amor. A ciência e seus mecanismos neuroquímicos explicam muito... Revelações e hipóteses, no mínimo, interessantes. Mas é certo que amor é um dos sentimentos mais “coringas” que existem... Hoje pode parecer simples, manifestar-se na naturalidade. Amanhã, pode ser o enigma mais difícil de entender, que nos rouba horas sem sair do lugar. Um amor labirinto, pra quem gosta de definições. E ainda existem as músicas, filmes, novelas, livros... Não faltam elementos tentando explicar e expressar o amor. Lembrando que o amar também é mercado... Na definição comercial, amor é um produto muito valioso e sim, sempre haverá compradores de sua exploração mercantilista.
Mesmo o título deste texto já trás na mente um ideal sentimental. Mas o que irei grafar é só um ponto de vista. Não digo livre de amor, mas livre de sentimentalismo exacerbado. Até porque estou sendo mais direto do que comumente sou. Por isso, aí vai o cerne do que andei pensando nos últimos dias: o amor que expressamos tem a gênese em nós mesmos (de fato, o me, myself and I). Quanto mais bem resolvidos somos com o “amor-próprio” (odeio esse clichê, mas lá vai), melhor expressaremos o amor a outrem. Sim, não falei nenhuma novidade, mas ultimamente parece tão difícil as pessoas entenderem um lugar-comum. Enfim, teoricamente, as pessoas sabem muito. O que falta é exercitar o que conhecem. Logo tudo é esquecido. Se não fosse assim, um livro previsível como “O Segredo” não seria um best seller que, mesmo depois de lido, é abandonado na estante.
Como aprendemos a amar a nós mesmos? Resposta ainda mais óbvia. Somos o espelho dos nossos pais, da nossa família. Eles são os primeiros que nos amam. Quando bebês, nós ainda não sabemos amar. Mas sabemos identificar um sentimento de envolvimento vindo deles. E quanto mais eles se amarem (aos dois e a cada um), mais irão expressar esse sentimento a nós. O orgulho deles é ter gerado a nós... E por quê? Porque somos o ESPELHO DELES. Até certo ponto, somos ELES. E o ciclo se refaz... Os pais amam os filhos porque amam a si próprios. E nós vamos aprendendo a ter amor-próprio. Cabe ressaltar que esse modelo expresso acima é um padrão (ai). Exceções, sempre existem, e sempre surpreendem.
Quem ama a si, e tem segurança quanto a isso, não vai ter problemas em amar outra pessoa. Apenas estamos prontos a fazer isso, quando atingimos certo nível de auto-reconhecimento. Talvez seja por isso que, ocasionalmente, não sabemos se amamos. Ou quando “desistimos” de amar.
Não sou ninguém pra escrever sobre o amor, quando tantos outros filósofos (não quero fazer citações) já, tão brilhantemente, abordaram o tema. Hoje comentei uma faceta, mínima, do que envolve esse sentimento. Em outra situação, talvez, minhas impressões virem pó. Mesmo que seja um tolo lapso desses meus 20 anos, é o que permeia minha mente nesta noite. Para quem quiser compartilhar idéias, aqui estou. E fico pensando... Nunca será prejudicial alimentarmos o nosso único amor. Nunca será maléfico, pois, amarmos a nós mesmos.

Abraço a todos.

PS: Apenas para esclarecer. E o altruísmo? Sim, ele existe. Mas isso, rende outro texto em outra ocasião.